Вот искренне – не знаю.
Сегодня позвонила соседка, сказала, что 1 января умер муж уборщицы нашего дома. Собирают на похороны.
- А сколько ж лет ему было?
- 39.
39 лет – как-то молодо слишком, чтобы умирать.
Но, это же не шутка же – деньги на похороны собирают.
И, начинаешь понимать, что единственное, что будет в твоей жизни обязательно, это – смерть.
Пока живешь, - ждешь чего-то, водку кушаешь, женщинами любуешься, - типа мол, другие умирают, а я ж – живу.
А вдумаешься, что ТЫ ТОЖЕ УМРЕШЬ! – не по себе как-то.
Будешь лежать трупом в морге, юные студенточки-медички будут смотреть твой член и лениво обсуждать:
«А этот вот, как ты думаешь, сексом при жизни занимался?»
«Да вряд ли. Сама посмотри – какой у него член.»
«А теперь и не позанимается…»
«Может он умный был – видишь, лысый.»
«Лучше сексом кайф ловить, чем умным быть.»
«Ну, тебе, подруга, виднее…»
…
Вот жутко не хочется умереть от водки. Все будут это обсуждать как-то очуждающе.
У нас в подъезде парень 40 с небольшим – умер. Захлебнулся во сне своей блевотиной.
В доме напротив, уже давно, парень, 36 лет, отравился спиртом Ройял (1993-й год).
И примеров ещё – вспоминать устанешь.
…