Когда я был студентом, с нами в общаге жил парень с истфака, Миша Гольцман, на пару лет старше, который славился своими кулинарными творениями. А мы, зеленые перваки, домашние пирожки уже высрали, жрать хочется, а готовить ничего толком не умеем. Поэтому мы шли к Мише и просили его что-нибудь нам приготовить. Миша окидывал взглядом холодильник, немного думал, и со счастливым лицом сообщал: «Сегодня у нас невъебаться скандинавский салат и мясо по-южнокорейски под греческим соусом» или что-нибудь в этом духе. Как истинный повар, Миша снимал пробу, порции на две, не меньше, но зато мы не были голодными. Готовил Миша действительно замечательно и полностью оправдывал свою славу. А на все расспросы отшучивался и говорил про бабушкины рецепты. Так мы и жили, пока Миша не закончил университет и не свалил в Америку; провожали Мишу, кстати, всей общагой.
На днях я встретил Мишу, обнялись, решили по пиву. Сидим уже пьем коньяк, ну, думаю, момент настал. Хлопаю его по плечу и говорю: «Слушай, Мигель ариве Санчес де Лопес де ла Вегас, ну расскажи, как ты умудрялся так готовить?». Миша помялся и отвечает: «Ну смотрю, что там у вас в холодильнике есть. Помидоры, молоко, оливки (хорошо студенты жили). Так, оливки. Оливки – это греки. А греки просрали Афины. Все это на сковородку и назову соус греческим, а если что, расскажу эту историю про греков, чтоб не побили, и все действительно согласятся, какие греки пидорасы, и соус их пидорский».
«И все?» - поперхнулся я коньяком. «Нет, не все. Еще, не мешать мед с огурцами. Теперь, пожалуй, все».